La mattina ha il sangue in bocca

Siamo immacolati,

fossili d’asfalto.

Amanti di autostrade

innamorati

di tutt’altro.

Rispondono male

e con arroganza

le fronde

di alberi interpellati,

dimenticati

nell’imminente arrivo

di una domenica estiva.

Bocche calde

si passano veleno

tranquillamente

davanti a tutti

in piazza.

Ne cade una goccia

e crea una voragine

nella terra.

È la maledizione

degli uomini

per quello

su cui regnano

ignari

che anche un ragno

abbia lo stesso valore loro.

Bocche calde

si scambiano

petali rossi

figli

di discorsi commossi.

Siamo carne da macello.

Abbiamo le ossa rotte, noi

che i nostri tempi non passano mai,

che non ci fa più effetto niente.

Noi per cui la pena non esiste,

perché tutti i giorni son botte.

Abbiamo occhi attenti,

spiamo

da serrature

di porte

saldate al muro,

che non si apriranno mai.

E piangiamo

lacrime

nere

di catrame,

che tuttavia

hanno un profumo naturale,

proprio come il gusto amaro che si è impresso

tra i nostri denti stretti e tra le gengive sanguinanti.

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